Mi vida se parece a un capullo secreto, a punto de abrirse.

El Big Bang fue un Dios que estalló de la risa.

Portales

Los ojos traen mensajes del inframundo.

Un inframundo bastante vivo.

Gota a gota,

Miedo a miedo,

Rebalsan de los cuencos

Mares agitados;

Caen en el precipicio

de una mejilla

Superan el rostro,

Y con el peso de mil mundos

desbarrancan goteras del alma

Tiernamente

se estrella nuestro fondo

en la boca de la tierra.

El túnel insondable está en el cuerpo.

Misterio

El misterio toma forma en las letras que te nombran,

si quiero sentirlo te pronuncio.

Es que a veces mi lengua se vuelve adicta, y evoca las letras de tu nombre todo el tiempo.

Es que caen de mis labios retazos enigmáticos,

y resbalan de la piel y se desprenden;

Es ahí cuando las junto las mezclo y escribo.

Todas mis palabras tienen tu origen.

Mi amigo el Universo me dijo que en el instante siguiente El sería otro Universo, y que me apurase si quería despedirme de El. Le creí y le dí un abrazo y nunca más regresó. Ahora soy amigo de otro y de otro y de otro y de otro...
Son amistades efímeras, amistades naturalmente efímeras.

Estamos hechos de incertidumbre.

22 años

22 años llevo en el planeta Tierra. Es una aventura intensa. Los magos me dotaron de un intelecto que no entiende, en teoría eso me hace humano. Soy de una especie que escribe en Facebook y se abraza y se acaricia. Uso piezas simbólicas para autodefinirme, para hacerme presente, para no definirme. Me describen metáforas de las que no participo. Un proceso complejo llamado experiencia me mueve por el mundo como puedo. Tengo un nombre y un apellido para un cuerpo que cambia de identidad por segundo. 

Cumplí 22, y ni idea eh.

Terror en la ciudad

Primicia, es posta, me pasó anteayer.

Caminaba tranquilo por la calle, en plena luna llena, acababa de salir del taller de Poesía, mi caminar era ensimismado, estaba recreando mentalmente los diálogos entablados en el taller; en eso se me acerca un tipo de media altura, morrudo, vestido de negro y llevaba un pasamontañas blanco que cubría su cara. Al principio tuve una mezcla de emociones raras, de susto y de humor, pensé que podía ser un amigo haciéndome una joda o algún desconocido con ganas de hacer un chiste. Pero no era ninguna de las dos. El chabón alzó el brazo y me apuntó con un arma muy extraña, todavía sin decir nada pero amagando a algo. Me reí, fue un gesto dudoso.

- ¿Qué no reconoces el arma máster? preguntó el tipo, como irónico.

- No, la verdad que no. - respondí medio desafiante mientras seguía caminando.

Para qué! El flaco no titubeó, encañonó el arma a mi a cara y textualmente y con terrible determinación dijo:

- ¡Pibe callate la boca, quedate quieto y hace caso!

Lo miré a los ojos y me detuve, lo note encolerizado, la cosa iba en serio.

- ¿Qué pasa?- pregunté con voz quebradiza y temerosa.

 Y con una furia infernal que no había escuchado nunca me grita:

- ¡Flaco! O me das todas tus poesías o te convierto en pura prosa de un tiro!- 

Me estremecí. Sentí horror y pensé: debo estar viviendo el asalto mas peligroso del planeta.

Supliqué corriera de mi cara semejante arma y le dí todo, tanto mis poesías como cuentos cortos. La idea escalofriante de la prosa inmaculada me aterraba.

Más encima el garca se fue y me tiró unos mangos.

Malditos ladrones de la modernidad. Ayer hice la denuncia. Hoy es primera plana en todos los diarios.

Terror en la ciudad.

Yo conocí el amor

                                                      "Cada día es un olvido que sumo cuando mi cuerpo está solo"

                                                                                                  Valentino Terrén Toro

Yo conocí el amor
el otro día
tomando el té,
bajo el color de la tarde en despedida
me lo dibujaron.

y aquí lo tengo
enmarcado el amor en mi casa
acompañandome,
en la vieja rutina solitaria,

gracias a esos trazos
contemplo el amor
ahí
estampado
tan parecido a la pared.

Absurdas Hipótesis

Acabo de construir la hipótesis mas elaborada, representativa, perfecta y congruente sobre la Naturaleza del Universo y el funcionamiento del Todo. La he puesto a prueba, todos los días pongo a prueba su correlación y correspondencia con la realidad y el resultado es un completo desastre, la hipótesis no sirve.

Pero no dejo de pensar en que la teoría es perfecta...

¿Será que el universo está equivocado?

Efecto agradecer

Debería agradecer a todo el movimiento del universo, tanto al origen, -si es que hubo- como al avance de ese origen y sus indefinidos efectos-causas-efectos y nuevas causas. Ya que hoy, la sima del tiempo, mi presente, mi acto de escribir, es un efecto entre millones de efectos simultáneos y ancestrales. Por este motivo, siento la obligación de dar gracias a la extraña configuración del mundo que devino en mi mano desnudante, atrevida y desafiante.


No puedo evitar saber que en las partículas atómicas iniciales del Todo, habitaba paciente este arte simbólico, de piezas semánticas imprecisas y cambiantes.


Como eludir el cuerpo que escribe aguardando silencioso antes del inicio del universo. Sé que estuve, en eternidades anteriores, desparramado en todas las dimensiones de la Nada, para nacer hace 21 años con la intención de escribir hoy sobre este papel.


Gusto de escribir.


¡Tremendo fenómeno cósmico!

Línea cósmica

Quizá el sentido que descubro en esta línea al darle forma, tenga algo que ver con el sentido encontrado por los astros al recorrer, tal vez sin saberlo, el curioso cosmos de sus órbitas.

Irrumpen las letras en el blanco vacío de la página. Como hojas a merced del viento se agitan del cuaderno, y con magia que no entiendo resbalan por sus acantilados de papel para inscribirse en el aire que respiro. Ahora mis pulmones están llenos de letras vivas que viajan por sangre hacia una mano analfabeta. Brotan de mi palma símbolos inciertos, y como lentas lágrimas caen hacia el papel originario. 

Yo nunca escribí nada, cuando respiro rescato el eco de todas las palabras dichas, Ellas pasan por mí, y se vuelcan para mi asombro de un modo misterioso en la solitaria hoja que me hace.

Me pregunto, ¿Qué lenguaje habla la mano para que como estigmas deje aparecer mensajes que no son míos? 

Nuestra voz son las voces de todos los tiempos.

Realidades y Perspectivas

Son las tres de la mañana y afuera llueve. Para ciertos humanos eso es lo que sucede, no para mí. Sé que el Sol ha muerto y  las cosas afuera sollozan hace tiempo; que los días están de luto y se visten de negro con la noche; y que hoy bajo una viuda sombra recuerdan el alba y lloran la pérdida.

 Son las tres de la mañana y de la tarde y afuera hay un funeral. Se destaca la lágrima y el negro.

Sé que estoy poéticamente cuerdo y literalmente loco.

Plagiadores del Big Bang

Anoche un fantasma me dijo que la belleza de la música es una traducción que el hombre hace del eco milagroso que abrió el terco Big Bang. Decía que aún resuena el estallido y que interpretamos las vibraciones del aire para dar lugar a la música. De todas maneras ese fantasma nos trataba de plagiadores del Big Bang. Le canté muy mal y se fué.

Un silencio alternativo

                                                                                         “El poeta, en puridad, no debíera escribir, puesto que su mundo, lo inefable, lo condena al silencio”

Karl Wofskelhl

Si todas las cosas callaran

Y las plumas negaran su tinta

Y los libros borraran sus letras

Y las páginas blancas se vistiesen de negro,

La poesía conservaría su voz

En el silencio de las cosas.

Si cada cosa resignara su lenguaje a la nada

Pues descifraríamos la nada,

Y tomaríamos del profundo mutismo indecible

Lo que puede decirse con la voz de la mirada

Con la tinta imborrable de un abrazo.

Si todas las cosas callaran

Pues no sufrirían abstinencia lingüística,

Se dirían entre sí sus mejores silencios,

Esos que escuchamos

Cuando todas las cosas

nos hablan

sin hablarnos

A aquella tortuga en cautiverio

                            

Confinada a la triste monotonía de una figura,

no es imposible que odies la geometría.

 Eterna y circular, la piscina es el mundo.

Nada hay de impredecible allí,

Vano es cada rumbo, cada absurdo destino. 

¿Seran azules todas las cosas?

¿para qué mis ojos? ¿para qué mi cuerpo?

Cada paso es el anterior y el siguiente

de un laberinto sin trampas y sin salida

de pronto la belleza de la vida,

la rutina, la nada y  la muerte.

Archipiélagos del río

Soy como siempre un frágil río al que declino.

Tanto de mí retorna al río… que desborda,

Pero el eterno declive me traiciona,

Insalvable vuelvo al lecho en que reposo.

Conozco algo plural en mí,

Que se encauza en diversos torrentes

Para superar mi vertiente.

Y desemboco por mi río desde todas partes

Y caigo hacia muchas identidades

Hacia lo que ahora estoy siendo,

Un archipiélago enorme

En cuyas islas vive todo este nosotros,

Y desde cada isla me percibo a mí mismo,

En perspectivas diferentes,

lentamente van integrandose,

Porque quieren,

Se necesitan,

Y el espacio entre cada oasis

es también mi parte esencial aún vacía,

el poema tiene origen en todas mis tierras,

y en el río,

no sé desde donde escribo,

quizá

simultáneamente

el río sea el agua en que me vierto

Desde todos mis mundos.

Sensualidad en el jardín

Ayer a la tarde escuché una conversación clandestina, un diálogo vedado a los humanos. Era la brisa erotizando el jardín con deliciosa caricia. Árboles y flores respondían perdiendo la cabeza. Tanto así que descorteses al cósmos, Ellos olvidaron su estación. Y ahora, secretamente por mi ventana, espío un Otoño perdido, mis ojos testifican la sensual anacronía, respiro aire de Primavera en mi jardín.

Memoria cósmica

Llevo en mi sangre 40.000 generaciones de ancestros. Llevo en la célula la materia inerte del Big Bang. Llevo en el movimiento de mi mano el primer silencio que precedió su comienzo. Y aún así, dotado de cosmos, no sé ni siquiera un poco de algo.

Dentro de la inmensa vastedad del Todo, sería demasiado mucho saber algo.

Igual me gusta especular.

Por las noches, cuando todos duermen y nadie mira, el Mundo entra en delirio y acurruca su vastedad para entrar en la pequeñez de nuestros sueños. Atenta a las primeras claridades, el Alba lenta le susurra y desembriaga para volver a la cordura del día.

Delirante y cuerdo es el Mundo.

"Los estafé"

Anoche entraron ladrones a mi casa. No me pidieron plata ni violencia ni objetos de valor. Se llevaron otra cosa. Uno de los timadores me exigió que le entregara mis 21 años de experiencia en el mundo; naturalmente me negué. Cuando quise darme cuenta se habían afanado mi vida y me habían extirpado hasta la última pizca de memoria, perdí el caminar, el habla, y toda facultad racional. Estaba tumbado en el suelo en este cuerpo, con la experiencia y mentalidad de un recién nacido. Las cosas tenían una luminosidad peculiar, una trascendencia intrínseca que las rodeaba, todo era Vivencia. Realmente en esos momentos no entendía nada y fue exactamente ahí cuando comprendí el mundo.

Ahora mi cuerpo es el referente cósmico sobre el que inicio cada paso de la vida.

Ilusos ladrones...Me quitaron un error.

La civilización “Brújulas y Sueños”, una antigua cultura que data del 3000 A.C. aproximadamente, instalada en el sur del continente Americano, guarda una cruda e inédita curiosidad. Según los actuales trabajadores de campo, ésta tribu poseía cementerios donde no se enterraban a los muertos. Los restos encontrados demuestran que los originarios no concebían la muerte como el final del cuerpo vivo, sino que un hombre podía estar muerto aun permaneciendo en la vida, y que estando con vida podía ir a visitarse, asistir a su funeral todos los días, llevarse flores y ofrecer lagrimas a su nombre y a su lápida. Los investigadores exhumaron las tumbas, y dieron con algo mucho más poderoso y definitivo que la muerte: “hemos descubierto los sueños y deseos sepultados de los hombres, perdiendo y degradándose en la tierra.”

Ante el flagrante espanto de la viva y verdadera muerte, los investigadores retornaron a sus casas solitarias, armaron su valija y se alejaron de la tumba, que acaso ya estaban cavando.

Sueño y Deseo es el mundo.

Trasfondo

Abrí el armario y ahí estaban…Todas las explicaciones humanas amontonadas en mi ropa, las de ayer, las de hoy y las de mañana, quietitas y latiendo como un corazón gigante en esa oscuridad…Ni bola les dí, me cambié y me fui.

Al día siguiente desperté, era un domingo, un angustioso domingo, retorné al armario, tomé un par de Ellas y salí a perderme entre la multitud, ya más tranquilo.

Nos detiene la certidumbre.